Fines de semana.

Pasarán los meses. Dejarás de notarme, y verás tu transformación sufrida.
Te darás cuenta que se han borrado las huellas de mis manos esculpidas en tus muslos ya cansados de unir universos y constelaciones.
Jamás volverá el unísono de mi corazón con tus pasos que despegan en la arena de una tarde de verano.
El eco de montañas renunciará a llevar mi voz a tu oír, dejando hueca esa semblanza de nuestras manos apuñadas una a una, susurrando mi cariño.
Pasará el tiempo, y creerás que me olvidaste, sin embargo seguiré, en el mas absurdo y minúsculo detalle, de esos de los que están llenos los días que terminan con “ese”, y los fines de semana.

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